Jedan mali pokušaj, nedovršen, nepotpun. Treba ga malo bolje uobličiti, ubaciti više emocija i opisa ličnosti. Ipak, shvatila sam (još jednom) da obožavam da pišem o hrani, ukusima, bojama, o malim zadovoljstvima, uživanjima, o kreativnosti u kuhinji i o svemu onome što može da nam ulepša život i pomogne nam da odvratimo misli od ružnog i neminovnog. Ponavljam da nisam pisac, ovo je samo rezultat jedne male inspiracije osobama koje su toliko snažne i životne da im se beskrajno divim.
Gozba
„Evo ih,
stigle su! Pravo iz Tunisa, samo za tebe“,pokazuje joj prodavačica prepun džak mesnatih urmi. To je
njena omiljena radnja, mala, topla i mirisna, sa najšarmantnijim natpisom na
ulazu. Začini, suvo voće, đumbir, i sva ta neka egzotika, neotkrivena i uzbudljiva.
Žene koje
tu rade su baš ljubazne i uslužne. Plašila ju je neljubaznost i hladnoća kod ljudi.
Pred svakom grubo izgovorenom reči bi se prosto skamenila, nije znala kako da
reaguje, šta da kaže. Govorili su joj da je previše osetljiva i da ne treba
ljude i njihove postupke da shvata ozbiljno, naročito ne sada kada…
A, najviše
voli šafran, naročito kada ga stavi u rižoto i on dobije onu jarko žutu boju,
skoro narandžastu. O javorom sirupu joj je pričala drugarica koja je otišla u
Ameriku, pa ga sada stalno od njih
kupuje. Stavlja ih na prženice i one debele palačinke. Njime će deci da
zaslađuje mleko. Jednoga dana, ako ih bude imala...
A, hoće li
moći? Posle svega?
“Baš mi
nedostaješ”, rekla joj je sinoć dok su se gledale na skajpu i obećala je da će
joj poslati još jednu knjigu sa receptima nekog poznatog TV-kuvara. Bile su
stvarno kao sestre.
Nekada je volela da sluša drugaricine priče o strastvenim noćima sa apsolutnim strancima i iznenadnim begovima iz grada. Samo bi se od negde javila, mamurna od ljubavi,
luda od nespavanja. Ponekad nije mogla da je prati? O kome sada priča? O sebi,
o nekome drugom, je li sve umislila, odglumila, lagala? Zaboga, ona jeste
glumica. I bila je tako zabavna, smejala se od srca dok joj je prepričala po
hiljaditi put svoje dogodovštine sa Kube. Bila je sve vreme uz nju dok...Posle je otišla i sada je isuviše daleko.
Obožavala
je urme, spolja naborane i suve, a iznutra medne i lepljive. Volela ih je i
njena baka. Umrla je nešto pre njenog rođenja, pa su joj zato dali njeno ime. Pored imena, nasledila je njen pirotski ćilim, veliki narodni kuvar sa sve
beleškama, vežene stolnjake i ljubav
prema urmama. Baka je volela muškarce u uniformama. Zato se udala za oficira. Urednog, strogog, tačnog. E, tu nije na nju.
Ona voli raščupane tipove, sa cvikama i izgužvanim majicama.
Odavno nije oterala snove sa čela nekog muškarca niti držala nečiju nespretnu ruku u svojoj. Nije
da nije htela, nego se plašila. Plašila se da ih ne otera svojim preteranim
ljubavnim optimizmom i grozničavom
željom. Nenormalno. Nenormalno. Nenormalno.
Nenormalan
bol. Nenormalna mučnina. Nenormalno dugo čekanje. Hodnici. Ružne sobe.
„Joooj, al'
su lepe!“, kaže devojka trpajući jednu u usta, „kao da jedem mlečne karamele!A, da li vam je stigao
muskovado šećer?“.
„Jeste,
imamo i njega. Nego, šta će tebi tolika slatkoća tako rano izjutra kada si i
sama dovoljno slatka“, namiguje prodavačica ženi na kasi dok joj meri urme i šećer. Smeši se i sleže
ramenima kao da kaže: „pa, znam da jesam.“
Kupila je i
suve višnje.
Izlazi na ulicu
noseći kesu prepunu đakonija. U njoj ima
pečuraka, belog vina i pakovanje šarenih salveta. Žute hrizanteme kupljene od
bakice sa pijace su uvijene u bezvezni papir. Njih je stavila pod mišku. To joj nije omiljeno
cveće, ali šta drugo naći usred novembra meseca? Ona voli ruže i to one crvene, toliko crvene da su skoro crne i liče na somot. Međutim,
mnogo su brate, skupe. Možda joj ih neko danas donese.
A, tu je i mama
koja je stalno zove. “Da li se odmaraš?
Nemoj mnogo da radiš? Kada da dođem? Da li ti trebam?”, i tako svaki put. Zna da je voli, ali ponekad stvarno ume da bude dosadna. Zato je i često gruba prema njoj, a zna da ne treba. Nije lepo, nije u redu. Ona je ipak majka. Jadnica kroz šta je sve morala da prođe.
Gricka
slatke rubine dok ljudi užurbano prolaze pored nje uvijeni u svoje kapute,
umotani u toplinu šalova i zamišljenost. Korača polako uzdigute glave. “Dobro
jutro sunce” ,prkosi svežini novembarskog jutra. Tera mu inat. Baš. Ne nedostaju joj plaže, nabubrele breskve i miris kokosovog ulja. A, zašto bi? Koža joj je ionako isuviše bela, a kosa neprirodno crvena. A,šta su svi
navalili sa tim morem, letom i vrućinom? Šta fali hladnoći i kiši? Zar nisu
jesenji dani prosto najlepši? Svetlost je gusta, plišana i zlatna, igra se
na površini bara i preliva se preko opalog lišća smrtno zaljubljenog u zemlju.
Zreli miris
tla i nekih dalekih plodova meša se sa aromom priženih krofni, kafe i odžaka.
Setila se
njega. Ustvari, ponekad joj se čini da ni na koga drugog i ne misli. Taman kada
postane sigurna u to da ga je prebolila, njegov lik se pojavi iznenada kao
pajac iz kutije. I eto ga opet tu, da je muči, da joj lomi srce iznova i iznova.
Otišao je
čim je zagustilo. Njegova mala indiskrecija koštala ju je puno neprospavanih
noći i reka suza. Kao da joj nije bilo
dovoljno što ju je telo izdalo, morao je on. On! Obećao je da će jednoga plesati
na vrhu Ajfelovog Tornja, kada sve ovo prođe, kada joj bude bolje. Neće plesati, barem ne njih dvoje. Pariz će morati da čeka.
Haljina na
štrafte joj se bezobrazno uvija oko nogu, stomaka i mršavih bokova. Smeši se
svaki put kada primeti muškarca kako brzo spušta pogled do njenih kolena. “Šta
je to sa muškarcima i ženskim nogama? I grudima?”.
Tišinu
remete ulične šklopocije, čudovišni kamioni i autobusi. Kako ih samo mrzi! Prave nesnosnu buku i zagađuju
okolinu, a kako su tek ružni i preteći, onako prašnjavi i stari dok gmižu po
Bulevaru. Nikada nije razumela ljude koji koriste gradski prevoz. Svi se
guraju, smrde i nervozni su. I niko ne ustaje trudnicama! Nju je mama učila da uvek treba da ustane trudnim ženama i starijim ljudima. Kada se negde žuri ide taksijem, a za sada ide pešaka, po kiši i snegu, ništa joj ne smeta, mada ne voli vrućinu. Leti se krije ispod krošnji
drveta i senki solitera. Htela je da kupi jedan od onih šarenih kineskih
suncobrana, ali je odustala. Pomisliće ljudi da je lujka.
Čim dođe proleće, izvadiće bicikl iz šupe,
popraviće ga kod onog tipa u komšiluku. Možda ga čak i ofarba, onako iz fazona.
Imaće svoj plavi bicikl, kao Leticija Kasta u onoj seriji što je nekada gledala! Da,staviće mu belu korpu i ići će njime na pijacu.
Tako rade žene u Holandiji.
Štikle
udaraju od asflat u ritmu žurbe i žudnje. U ovim čizmama joj noge izgledaju
duže, sviđa joj se kako izgleda u njima, pa na trenutak zaboravlja koliko su bolno neudobne. Taj bol.
Nedostajala joj je osoba koja je nekada bila- snažna, zanosna, obla i jaka.
“Pije mi se
nešto toplo”, palo joj na pamet i ulazi
u lokal na uglu ulice. Njen dolazak najavljuje zvonce na vratima. Sa zvučnika
se čuje pesma koju voli i često čuje na radiju.
„Jedan
kapućino. Ekstra kremkast“, kaže devojci iza šanka šarajući pogledom po polu
praznom kafiću . Još uvek je rano, ali
tamo negde oko podneva ne možeš naći
mesto da sedneš. Ovde prave najbolji kapućino u gradu.
U uglu sedi
momak sa očima koje se smeju. To joj se sviđa. Viđala ga je ranije, a možda i
nije. Verovatno joj samo liči na nekog
glumica i to na onog što stalno glumi neke zbunjene i romantične tipove, kako
li se beše zove? Izgleda kao neko ko ume
da lepo priča, a još lepše da se ljubi. Znate, ona ima teoriju da su ljudi sa
smejućim očima i lepim glasom posebno nadareni senzualnošću. On suvonjavim
rukama pali cigaretu, blago diže bradu, oblizuje donju usnu i ispušta dim
poluzatvorenih očiju. Siva izgužvana bluza nazire se ispod prvelikog kaputa
koji kao da je bačen na njegovo premršavo telo. Prolazi rukom kroz neurednu
kosu povremeno bacajući pogled na TV obešenog na zidu. Njegovi pokreti su nervozni, nestrpljivi, nekako
dečački. Možda je to zbog duplog espresa
koji je upravo na brzinu popio, a možda se zaljubio i ne zna kako da to kaže.
„Njega bih definitivno
mogla da volim“, mislila je na baku kojoj se nikako ne bi dopao tako “nonšalantno” obučeni muškarac, a tek ta
kosa! Bože sačuvaj! Ne, baka nikako to ne bi odobrila.
Konobarica joj prinosi veliku
šolju kapućina sa planinom od mlečne pene i malo cimeta na vrhu. Ispija ga
polako na stolici za šankom, nečujno
srkće, oblizuje se i obrće oko sebe,
kao da nekoga ili nešto očekuje. Čuje glasni smeh. Pita se kako ona izgleda drugima
dok se smeje? Je li i ona tako lepa kao ona devojka za stolom? Da li joj se vidi ona crna plomba?Kako
nekim ljudima uspeva da budu stalno veseli? Njoj to nikada nije išlo od ruke. Počela je da pravi u glavi listu
stvari koje je uveseljavaju, to često radi, podseća sebe: lepo podrezane olovke, šarena šolja za čaj,
čisti prozori i posteljina boje lavande,pa kuvari , rečnici, muzika sa radija,
stari šporet, komšijski kanarinac, drugarice, bratanica, ovaj
kapućino i zilion drugih stvari. Ustvari, ona nije prirodno vesela, čak si i retko smeje, pre bi rekla da poseduje talenat za uživanje.
Otkrila ga je, negovala i čuvala. Sada zna kako da uživa u svemu. Dok može.
Dvoje koji
se naizmenično ljube i grickaju tost izgledaju kao da žive u nekom ljubavnom
filmu. Ona i nije nešto lepa, ali on je
posmatra pogledom muškarca koji ima pred sobom najlepšu ženu na svetu. Nekako joj je žao usamljene žene koja sedi
pored prozora. Baš nervozno cupka nogom ispod stola i drži mobilni u ruci: kucka, šalje i čeka, ali čim
zasvetli ekran telefona, njoj zasvetli lice. Mora da je ljubavnik u pitanju, nešto dramatično i strašno uzbudljivo. Pogledom
opet obilazi onog izgužvanog sa smejećim očima. On ustaje sa stola zadržavajući stolicu koja
umalo nije pala, nešto je štreca u stomaku, sve joj se čini da će joj se obratiti
i reći nešto od čega će se onesvestiti ili još gore, možda odvali neku glupost od koje će se on uplašiti i zauvek
išetati iz njenog života. Prilazi šanku,
zavlačeći ruke u plitki džep kaputa, vadi novčanicu i neku siću. Plaća konobarici, kratko zadržava pogled na devojci, spušta glavu i odlazi sasvim udubljen u svoje sopstveno postojanje. Ona čuje
muziku tiho izgovorenog “do viđenja”, zvonca na vratima i njegovih koraka.
Mora da je primetio.
„Srediti
kuvare, knjige i papire, ispeglati stolnjak, smestiti cveće u vaze”, diktira sebi svoj malo podsetnik dok ponovo izlazi u dan. Sada prolazi kroz park popločanom stazicom,
pogledom pozdravlja drveće, usamljene
klupe, uspavana crkvena zvona, mirne ljuljaške i blatnjave tobogane. Tužno je
kada napolju nema dece. Čuje se pesma hora
iz obliženje škole, tapkanje lopte i odsečni zvuk pištaljke iz sale za fizičko.
Nikada nije volela školu, ali je imala divno detinjstvo. Ipak ništa nije moglo da je pripremi za ono što je usledilo: ni ljubav, ni zaštita, ni časovi klavira, ni tone i tone igračaka i knjiga, ni letovanja po grčkim ostrvima, ni sva ona dečačka srca koja je slomila. Ništa nije vredelo u trenutku kada je saznala. Mama se samo srušila. Ponekad joj se čini da nikada nije ni ustala.
Ide dužim putem do kuće. Ona živi među
kestenjem iza zelene ograde, tamo na
kraju ulice koja uvek miriše na svež hleb. Gledaju je. Nesvesno njiše jače
kukovima i ostavlja za sobom trag mošusa. Večeras će se obući u pačuli kao
Anais Nin u svojim dnevnicima. Pada joj na pamet neka brazilska pesma i tiho je
pevuši. Baš je briga, ionako je niko ne čuje. S obe strane njene ulice se
proteže drvored kestena. Kao mala, volela je da skuplja popadale plodove, a osušeno lišće bi stavljala u knjige i tamo ih
zaboravljala po nekoliko godina sve dok se ne bi ponovo setila da ih pročita. Tu je sa tatom skoro svake večeri šetala psa. A, onda je otkrila
momke, a momci njene usne i procvetalo telo.
“Naučnici tvrde da grljenje drveća ima
isceljujući moć i da utiče pozitivno kako na fizičko tako i na psihičko
zdravlje ljudi”, pročitala je u jednom časopisu.
“Kakva luckasta ideja!Moram da probam”.
Ako je vidi komšiluk, proglasiće je ludom , pa će onda napokon moći da kupi onaj
kineski suncobran i da paradira njime po vrelom, letnjem danu.
Prilazi drvetu gazeći po vlažnoj zemlji, štiklama zarivenim u
blato obuhvata ga nežno rukama i
prislanja lice o hrapavu grubost ostarelog stabla. Miris trulog lišća, vlage,
slatka, dimljena aroma, kao da grli
nepokretnog ljubavnika. Naelektrisana milina struji kroz telo i proteže se od
tabana pa sve do vrha glave. Snaga iz dubine struji joj kroz krvotok , stiže do
srca, pa onda opet nazad hraneći svaku ćeliju i organ u njenom telu. Oseća golicanje na glavi, obuzima je blaga nesvestica, zatvara oči i oseća kao da je nešto snažno vuče na dole. Zemlja je jako vlažna i meka, svom snagom čupa
jednu pa drugu štiklu iz tla, pomalo uplašena, zbunjena i bleda. Ovlaš čisti haljinu i istrčava na ulicu. Popravlja
kosu i osvrće se oko sebe. Nema nikoga. Niko ništa nije video. Dobro je. Na trenutak se baš uplašila ali samo na trenutak. Poželela
je da sedne na zemlju i da plače, gorko i jako, da se na momenat preda i prestane
da se bori, ali šta bi onda bilo sa mamom? A, sa njenim biljkama i cvećem?
Šta će biti sa njenom drugaricom kada vrati iz Amerike? Šta ako odmah dotrči do njenih vrata i poželi da je vidi i zagrli? Šta će biti sa njenim prijateljima koje očekuju ukusnu večeru, a nju lepu i raspoloženu?
Ulazi u
kuću i pušta TV do daske. Bira kanal sa muzikom, nekom veselom i pomalo
bezveznom. Baca čizme u ugao hodnika, odlučuje po ko zna koji put da ih nikada više neće obuti, besi teški kaput o drveni čiviluk i ulazi u kuhinju: “A,
sada, na posao!”.
Kuhinja je
mala, bela i osvetljena, ali nije uvek bila takva. Prvo je bila mala, tamna i mračna, a onda je jednog dana rešila da je celu prefarba u belo i stavi linoleum svetle boje na pod. Izbacila je trpezarisjki sto i smestila ga u dnevnu sobu pored
balkonskih vrata. Tako može da jede uz zvuke sa ulice, da gleda u krošnje
kestena i svoje razuzdane žardinjere. Oduvek je to želela da uradi, a svi su joj govorili da je luda.
"U dnevnoj sobi se ne jede!".
A, ko to kaže? Gde to piše?Svašta.
Televizor se nadvikuje mikserom koji
polako pretvara puter i šećer u penu. Ne čuje čak ni svoje misle koje lutaju, na rubu su divljanja i pokušavaju da je muče. Monotoni zvuk je smiruje, zaboravlja sve, sem ovo trenutka stvaranja nečeg bajnog i slasnog. Dodaje brašno, jaja, začine i pasirane
urme, izliva smesu u kalup i gura ga u rernu.
Secka
pečurke i gleda na sat. Miriše suva majčina dušica i beli luk na vrelom
maslinovom ulju, dodaje pečurke i sipa belo vino u šerpu. Ostatak pije istovremeno vadeći papadrele viljuškom iz kipuće vode.
Kolač je
gotov. Još samo da napravi tofi sos od saltke pavlake, šećera i putera. Kuvanjem će se
pretvoriti u zlatnu, slatku i gustu tečnost kome će preliti narastao
sunđer.
Prostire beli, veženi stolnjak. Seća se bake i zamišlja njene smežurane ruke koje lete po stolnjaku i prave prelepi vez. Ređa jednostavne tanjire, 6 komada, pribor sa njenim
inicijalima koje joj je kupio tata i visoke čaše za vino. Hrizanteme u boji salveta krase sredinu
stola. Seče hleb i pravi salatu rukama mešajući zelene listove sa dresingom od
meda i senfa. Posipa je snegom od parmezana i pinjolama.
"Dođite da proslavimo. Slavim što sam živa!", rekla im je na telefonu.
Zvono na
vratima prekida umirujući ritual pripreme hrane za ljude koje voli. Taman na vreme.
“Ćao,
lutko. E, super ti stoji tako.”, ulaze
ljubeći je tri puta po obrazima koji mirišu na pačuli.
"Stvarno?
Ma daj, ne zezaj. Počela je da mi raste kosa. Baš jedva čekam da skinem ovo čudo sa glave!”, namešta crvenu periku kao da se plaši da će svakog trenutka ispasti.
I onda zaboravlja na sve, osim na smeh, ljubav i hranu.
Sutradan
kada ode u bolnicu, niko neće znati koliko je vina popila, koliko se smejala i koliko je ljudi nahranila svojim pečurkama na krevetu od testenina. Niko neće znati da je te iste noći sanjala momka sa smejećim očima i da su plesali na vrhu Ajfelove kule. Niko tamo neće znati da voli sušene
višnje, kremasti kapućino i podrezane olovke. Nikada neće saznati da je grlila
drvo, da mrzi štikle i da pravi najbolji kolač sa urmama na svetu. Oni nikada neće saznati da je juče dobila crvene ruže, toliko crvene da su skoro crne i da liče na somot.
Ti doktori stvarno misle da sve znaju, a ustvari ne znaju ništa. Ama, baš ništa!